.::El regalo de Picasso::.

Se supone que Pablo Picasso le regaló a Frida Kahlo un arete con forma de mano.


He aquí mi primer cuadro: "El regalo de Picasso".

El milagro de la Vida

Porque es un excesivo gasto,
porque no hay cómo sustentarlo,
porque no hay espacio,
porque te interrumpe,
porque eres muy joven,
porque tu cuerpo cambia,
No vas a arruinar tus nuevas tetas
¿O sí?
porque no has estudiado,
porque no tienes tiempo,
porque no está en tus planes,
porque no podrás seguir con “tu vida”…
Estas excusas te dan licencia para destruir el milagro que ya todos dan por sentado, el milagro que pareciera ser verdaderamente obra de las cigüeñas, o de una semillita que no-sé-quién plantó en tu ombligo. Cada vez a menos personas fascina la idea de traer un nuevo individuo a rodearse de esto que llamamos mundo, para que fluya con libertad dentro de otro algo llamado cotidianidad. Cada vez a menos personas fascina la idea de permitir la vida y se vuelven “Dios”, y así, deciden quien vive y deciden quien no.
Ya nadie recuerda al tipo, el tipo con cierta frecuencia dispone un libreto completo para cada quien y con algo de arbitrariedad decide que aquellas quienes serían las mejores madres no tienen una oportunidad, que aquellos quienes serían los mejores hijos simplemente no pueden ser fecundados, o simplemente que aquellos fecundados no pueden nacer. Por lo tanto, no siempre se da el milagro de la vida.
¿Qué palabras le dices a una madre a la que no se le ha dado el milagro de la vida? ¿Cómo le explicas a ella, que sintió su cuerpo dentro, que tenía vida, que soñaba con sus ojos y sus edades; a ella que adaptó su vida, su espacio, su dinero, su privacidad, sus fiestas, juergas, estudios y sus viejas tetas a la idea de que en sus brazos retozaría cada nuevo día el milagro de la vida, que simplemente, por ahora le ha sido negado su sueño?
¿Tú se lo podrías explicar? ¡Dile tú! que tienes el coraje suficiente como para decidir si serás responsable o no. ¡Díle tú! con tu falso carácter, cómo haces para adaptarte y amoldarte perfectamente a la idea de la muerte porque ni ella ni yo podemos entenderlo.
Mientras tanto, en este terrible silencio, me quedaré sentada a su lado, abrazándola si puedo esperando el día en que ocurra para ella, el milagro de la vida.

Dedicado a mis amigos Luis José Fuentes y Samantha Spadafora, que Dios les de mucha fuerza en el resto de su vida y resguarde con paz y bendiciones a su pequeña Emily.

Palabras por la muerte de Mercedes Sosa

“Yo voy andando y cantando que es mi modo de alumbrar.”
Mercedes Sosa.

Definitivamente la parte más difícil o triste de la muerte debe ser que obligatoriamente sea parte de la vida, porque nosotros los vivos, nunca sabremos de qué va excepto del profundo vacío que queda en el mundo; en la vida, tras su paso.
Hoy, domingo 4 de octubre de 2009 a las 5:15 a.m. Ha fallecido una de las personalidades más sublimes, amadas y brillantes de Latinoamérica. “La Negra” le llamarón a ella, cantora tucumana que alumbró nuestra vida con la mejor de las luces y el más elevado de los resplandores: el de la esperanza.
Se ha apagado el brillo de sus ojos, el timbre de su voz. Se ha ido Mercedes Sosa, pero nada podrá arrebatarnos ese legado de lucha, de soberanía y de amor.
Recuerdo que ella llegó a mi vida cuando contaba yo con muy pocos años de edad, nunca olvidaré que mi madre siempre encontró tonadas para arrullarme, animarme y mostrarme ese lado hermoso, artístico y creativo con el que contamos los habitantes del Sur.
Para mi sorpresa mientras crecía ella iba y venía por temporadas. Me hicieron falta muchas de sus tonadas en la adolescencia pero cuando ella faltó la recordé con gran admiración. Ya de grande, luchadora, irreverente rayando en la imprudencia, como soy, la convertí en parte de mi grito, de mi parecer, de mi lucha, de mis amigos más queridos. Nunca faltó oportunidad para entonar sus melodías en mi cotidianidad, desde las reuniones más fervorosas hasta el lavado de trastes; desde las manifestaciones políticas, hasta los despechos más patéticos, ella siempre estuvo ahí.
Hoy, domingo cuatro de octubre, me causa algo de molestia mi juventud porque nunca me permitió tener de cerca a semejante personalidad. Me queda de consuelo, al menos, que ella, de la misma manera que se acercó a todos los que han seguido su obra, se acercó a mi corazón como le fue posible: a través de su canto.
Todas las palabras que pueda transmitir bajo este enorme vacío, bajo el influjo de una profunda tristeza, no creo que sean muy ilustres ni de mucha utilidad, sólo recurro a este medio torpe para intentar hilvanar una dulce despedida, un hasta siempre para Mercedes Sosa. Para intentar abrazar a toda esa gente que sé, de algún modo “a mi lado” la extrañará.
Es mi forma de lograr un sueño realidad: Cantar con todos.
¡Hasta Siempre Mercedes! ¡Hasta Siempre Negra!

.::Extravío::.

Ilustrción: Peter Paul Rubens --Rapto de las hijas de Leucipo-- 1618

Me declaro un ser confundido que no sabe ya diferenciar, o más bien reconocer, la belleza.
Me declaro en medio del extravío
pues, no sé más,
admirar lo imprescindible
o ver
lo más importante
entre todas las cosas importantes que existen.
Me declaro culpable de no poder guardar por siempre
las memorias que se han ido
y
Me considero responsable
de atesorar todas las que poseo,
incluso aquellas que sé
deberían haberse
por mi bien
extinguido.
Me declaro cruel por no poder impedir el temblor en mi boca
cuando estoy
cuando soy
inmensamente feliz.
Me declaro un ser conmovido por lo inesperado, por lo genuino
por lo grandioso
por lo simple, por lo complicado
lo contradictorio, por la poesía
y por
todos los males que acarrea.

Me declaro cansada por cansarme de cosas que no tienen mucha importancia.
Y
declaro también
perder el tiempo
perdida en pensamientos de casi toda índole que no me llevan a lugar alguno
excepto
al remolino de ideas y de sueños que me hace escribir
o al menos,
intentarlo.
Me declaro enamorada
ya ni sé de qué,
pero terriblemente inmersa un mar pesado
envolvente y asfixiante de emociones
que no podría abandonar jamás

.:: Somnus Ergo Sum ::.

Ilustración: Anna Mateuci Wo Ching --El sueño--

Sentía cómo las gotas de su alma descendían a su cuerpo tras el sueño y le provocaba (a veces por cansancio) perpetuarlo en la memoria; pero, siempre se borraba en aproximadamente cinco minutos. Sentía ella, cómo las gotas de su alma se alejaban de su cuerpo (cuerpo de carne y de pensamientos) hacia el universo que le proporcionaban los sueños. Ya no era una sensación, ya era una forma de vivir en otra parte donde sucedía algo fuera de agenda; fuera de plan, alejado de todo control de voluntad que se acercaba, siempre de distintas formas, hacia el mismo lugar, el lugar donde podía (sin querer) saciar un vacio que tenía en el mundo de la consciencia; lo que solemos llamar “mundo real”.Era insólito que en sus sueños observara todos los matices que no podía apreciar en otro plano con el detalle que deseara, las líneas felinas de los diversos colores que conforman el obturador de una mirada, el océano completo o la solemnidad de un gesto simple. Ella podía escuchar, las palabras que nunca esperó, las mismas que siempre anheló. Podía sentir lo que nunca había sentido; sentía que podía vivir.Y viva se desplaza en las impresiones más sublimes para descubrir sentir, con la certeza de que cinco minutos gloriosos (tomar un café en tiempo de sueños) podía equivaler casi media vuelta del planeta donde habita. Ella volverá ya pronto, pero siente que recordará cada palabra, la tibieza exacta y la humedad de un beso atemporal; el abrazo más delicioso, el olor más pretendido (y el color). Pero se siente un poco triste porque, ya fuera de su aquiescencia, sentía cómo las gotas de su alma descendían a su cuerpo tras el sueño y le provocaba (a veces por cansancio) perpetuarlo en la memoria; pero, siempre se borraba en aproximadamente cinco minutos.

.::Canciones que merecían un lugar en el top y Ary las olvidó hasta que se las recordaron o las recordó::.

Si no los coloco es un crimen!!!
Bonus Tracks:
1.- Bersuit Vergarabat: Sencillamente
2.-Queen: Innuendo
3.- KiSS: I was made for lovin' you
4.- Jorge Drexler: Mi guitarra y vos
5.- Jacques Brel: Ne me quitte pas

.:: My Art ::.

Algunas de las cosas que dibujo cuando tengo oportunidad, sin pretensiones de perfección ni nada, puras ideas y afición...

.::Bahía Barça::.
Dedicado a los grandes hombres,
que fin tras fin siguen sus pasos;
(creo que día tras día)
a los que desde allá, muy allá como Dalí
todavía se emocionan con sus partidos
y llevan como tú mi Cris ese sentimiento
azulgrana en sus corazones.

PD: Y a los madridistas pa' que sean serios!!!




.::Pepas y colores:::



.::Into my Mind::.



.::Un Hombre de otro planeta::.


.::L'ombelico::.


.::Las Agrestes::.

.::The Ary's Top 100::.

El listado de las cien canciones más Arianicas del planeta, las que más me han gustado en la vida, sin mucho orden de importancia aunque las últimas, por respeto a lo tradicional, son para la llamada música clásica, si no era obvio, dénle un click y los llevará a la canción, sin más preámbulos espero que se tomen sus respectivos domingos de lavado de ropa al estilo Aryam y espero también sus comentarios respecto a sus favoritas, las que no soportan etc., disfruten!! Para todos los que quiero,
100.- Nancy Ajram: Atabtab

99.-Leonard Cohen: Hey that’s no way to say goodbye

98.-Moldy Peaches: Jorge Regula

97.- David Kitt: Another love song

96.- Johny Cash: Hurt (to June Carter)

95.- Kaji Meiko: Shura no hana

94.- Edith piaf: La foule

93.- Morrisey: King leer

92.- Pet shop Boys: It’s a sin

91.-Duran Duran: Ordinary world

90.-Dream Theater: Voices

89.- Vitas: Ulibnys

88.- Cake: I will survive

87.- Blur: The universal

86.- Mecano: El amante de fuego

85.- Placebo: 36 degrees

84.- Sonic Youth: Diamond Sea

83.- Massive Attack: Protection

82.- Depeche Mode: Useless

81.- Silvio Rodríguez: Yo digo que las estrellas

80.-Fito Páez: Tumbas de la gloria

79.- NIN: Fragile

78.- Alice in chains: Heaven beside you

77.- Iron Maiden: Phantom of the opera

76.- Megadeth: A tout le monde

75.- Los Prisioneros: We are sudamerican rockers

74.-Willie Colón: O qué será

73.-Celia Cruz: Guantanamera

72.-Soda stereo: Trátame suavemente

71.-Caetano veloso: Tatuagem/ Esse Cara

70.- Snow patrol: Set the fire to the third bar

69.- Maroon 5: Secret

68.-Whale: Pay for me

67.-Beatles: Tomorrow never knows

66.- Cranberries: Linger

65.- Gnarls Barkley: Crazy

64.- Buena Vista Social Club: Chan Chan

63.- Joy Division: Ceremony

62.- Ella Fitzgerald: Summertime

61.- Tindersticks: Trouble every day

60.- Archanthropoi in Joy Division: Decades

59.- Radiohead : High & Dry

58.- Garbage: Vow

57.-Vladimir Visotsky: Ya ne lyublyu

56.-The Strokes: 12:51

55.-Kate Nash: Mariella

54.- Amy Winehouse: Back to Black

53.-Sir Mix-a-lot : Baby got back

52.- La Lupe: Qué te pedí

51.- Supergrass: Alright

50.- Jet: Look what you’ve done

49.-Mercedes Sosa: Canción con todos

48.-Starsailor : In the crossfire

47.-Sttepenwolf : Born to be wild

46.-Deep purple: Smoke on the water

45.- AC/DC: Back in Black

44.- Barry White: Just the way you are

43.-Demis Roussos: Forever and ever

42.- Daniel Ash: No new tale to tell

41.- Suede: Trash

40.- Mala Rodriguez: Por la noche

39.-Dame pa’ matala: Teleficción

38.- Amarantha Perez: Todo lo que florece

37.-Pantera: Walk

36.- Andrea bocelli: Las hojas muertas

35.- Elvis Costello: Watching the detectives

34.- Calle 13: Ven y criticame

33.- Chico Buarque: Construçao

32.- Ryan Adams: Amy

31.- Cinerama: Careless

30.- Cardigans: My favorite game

29.- Adam Ant : Wonderful

28.- Alanis Morissette: You oughta know

27.- Bjork: Pagan poetry

26.- Portishead: Glory box

25.- Taty: How soon is now?

24.- Rolling Stones: Anybody seen my baby?

23.-Sinead O’connor: Fire on babylon

22.- Coldplay: Spies

21.- Katie melua: Spider's Web

20.- Metallica/Apocalyptica

19.- Doors: Light my fire

18.- Hector Lavoe: Vamos a reir un poco

17.- Supertramp: The logical song

16.- Pink Floyd: Echoes

15.- David Bowie: Space oddity

14.- Can: Vitamin C

13.- Charly García: Rezo por vos

12.- Sui Géneris : Tango en Segunda

11.- Pulp: I spy

10.- Antonio Lauro: Natalia

9. - Paul Potts: Brindisi from “La traviata” by GuissepeVerdi

8.- Emma Shapplin: Cuerpo sin alma

7.- Vangelis: Still my heart (losing sleep)

6.- Carl Orff: Carmina Burana, In Trutina.

5.- Vivaldi: Summer

4.- Chopin: Petit Chien, One minute waltz

3.- Schubert/Liszt: Standchen

2.- Beethoven: Moonlight Sonata in a jazzy way

1.- Bach: Cello Suite No.1 i-Prelude

.::El mar::. Jorge Luis Borges

Fotografía: Aryam Ladera. --Atardecer en Choroní-- 2009

El mar
Jorge Luis Borges (Argentina, 1899-1986)

Antes que el sueño (o el terror) tejiera
mitologías y cosmogonías,
antes que el tiempo se acuñara en días,
el mar, el siempre mar, ya estaba y era.

¿Quién es el mar? ¿Quién es aquel violento
y antiguo ser que roe los pilares
de la tierra y es uno y muchos mares
y abismo y resplandor y azar y viento?

Quien lo mira lo ve por vez primera,
siempre. Con el asombro que las cosas
elementales dejan, las hermosas
tardes, la luna, el fuego de una hoguera.
¿Quién es el mar, quién soy? Lo sabré el día
ulterior que sucede a la agonía.

.:: Otro Final Para Antígona ::. Por Juan Pablo Gómez

Forografía: Aryam Ladera --Antígona y el Mar--2007

Después de enterrar y llorar a su padre-hermano Edipo como es debido, Antígona emprende el solitario regreso a Tebas. Es un viaje recorrido a pie, con un ritmo parsimonioso y lleno de pasos rituales. Antígona prefiere la noche para el viaje, para el trayecto. Aprecia el silencio, el errar y la luz de la luna. Opta por descansar durante la luz solar, aprovechando cualquier muestra de hospitalidad de algún nativo que guste alojarla; aunque la mayoría de las veces tenga que descansar a la intemperie. Los pocos hombres que la vieron o le dieron acogida en sus hogares coinciden al describirla: era una mujer de una pasmosa y opresiva belleza, pero insoportablemente melancólica. Parecía posesa por el más allá, con el que mantenía estrechos vínculos, decían. Alguno pensó que era una hetaira y preguntó tarifas; otro la vio tan vulnerable y solitaria que se animó a forzarla para violarla, pero la sintió tan incólume, imperturbable y desprendida del momento, que abandonó sus intenciones y perdió el deseo: “con una mujer así, es mejor desistir” pensó. Alguna vieja asegura haberla visto en el camino nocturno realizar un oscuro y extraño ritual, en el que adoraba a deidades de extraños nombres y recitaba versos que había compuesto ella misma. Tiempo más tarde, todos supieron que aquella oscura y perturbada beldad era la hija del gran Edipo, y todos creyeron entonces comprenderla, incluso alguno llegó a afirmar que si le hubiese tocado a él semejante destino, estaría todavía peor que ella.

Una noche de luna llena, estando a escasos dos días de camino que la separaban de Tebas, tuvo una revelación: en una magnífica y vasta llanura, una luz fulgurante y de color púrpura formaba figuras en un cielo casi azulado de tanta luz nocturna. Eran dibujos, danzas, señales que alguna deidad le hacía. Un ser divino buscaba su atención y escogía esta forma para manifestarse. Parecía una especie de cortejo cósmico, pero nefasto a la vez. Antígona no comprendía qué o quién la llamaba, pero estaba segura de que se trataba de un llamado y su fuerte intuición le decía que se trataba de un llamado que provenía de un ámbito inferior, más que superior; de un ámbito en el que la soledad y la noche son bellas y entrañables, un ámbito en el que se desprecia la luz y la racionalidad. Seducida por esas formas de engañoso fulgor en la vastedad de la noche, sintió un fuerte viento que la abrazaba, y supo que era un abrazo femenino. Un abrazo divino, que incluía la ternura, las caricias, los susurros y el aroma de una mujer; pero mucho más intensos. Sólo un muerto podía sentir así, como ella sentía en ese momento. El viento la hizo flotar levemente, y mientras desprendía con sutileza sus hermosos pies del suelo, sintió que sus labios fueron rozados por otros labios. Fue un beso terrible, porque Antígona comprendió que ya no podría ser besada por nadie más; nadie más podría hacerla sentir así. En ese instante, supo también que quería estar muerta y, como la vieja Sibila de Cumas, rogó a estas fuerzas extrañas y seductoras que le arrancaran el alma: “quiero morir”, decía una y otra vez, mientras era poseída por esta fuerza de penumbra y luz morada. Cuando abrió los ojos, pudo contemplar el ser que la poseía. Era la imagen más extraordinariamente hermosa que había visto en toda su vida: “una diosa”, alcanzó a susurrar. “Eres la amante y esposa del Señor de los muertos, eres Perséfone, mi Perséfone, quiero que me lleves contigo”, llegó a decirle, cas con un impulso adolescente. La diosa silenciosa la contemplaba a ella, con cierto embeleso; lo más terrible es que ambas se sentían correspondidas, y parecían no querer estarlo. Ambas querían sufrir. Pero Antígona todavía deseaba el sufrimiento humano, mientras que para la diosa el sufrimiento no era más que un detalle estético, que realzaba la belleza de los mortales. “Llévame contigo”, insistió Antígona. La diosa le acariciaba los cabellos, y mientras erizaba toda su piel (y toda su alma), le preguntó al oído, con la voz más sutil y profunda que jamás había escuchado: “¿Comprendes lo que esto significa? ¿Sabes lo que implica amar y ser amada por la muerte?”…Antígona, después de un profundo silencio y mientras sentía las manos de la diosa a través de su cuerpo etéreo y flotante, dijo: “sí, acepto”. En ese instante Perséfone desapareció, y con ella todas las sensaciones, la luz morada y el viento. Antígona se desplomó, cayó dormida y tuvo un sueño profundo. Cuando la luz del sol la despertó a la mañana siguiente, se levantó para continuar el camino y llegar lo antes posible a Tebas. Bebió mucha agua de un pozo arenoso y mientras se lavaba el rostro, recordó haber soñado algo: Perséfone le había dicho en el sueño que sólo le restaba una cosa por hacer en este mundo, que enterrara a los suyos y luego se uniría con ella para siempre.

Llegó a Tebas y supo, primero por rumores y luego por la publicación del edicto real, que Polinices no debía ser honrado con los rituales funerarios. Su tío (y tío-abuelo) Creonte, el reciente rey, consideraba un sacrilegio para la polis ofrecer el debido entierro a un traidor a la patria. Pero Antígona, que quería especialmente a Polinices, entre otras cosas porque siempre le pareció el más atractivo y el único de los cuatro hermanos que tenía los ojos de su padre, vio la ocasión para el martirio deseado. Pensó: “Quiero enterrar a mi hermano y luego morir; Perséfone se refería a esto, ella vendrá a buscarme y me quedaré con ella para siempre”…El resto de la historia transcurre tal como Sófocles quiso representarla. Pero cuando Hemón llega a intentar rescatar a su prometida la encuentra todavía con vida. Ella, con el rostro contrariado, le pide que vayan juntos hasta el mar y él accede gustoso. Viajan durante todo el día hasta llegar a la costa en la noche; a ella el viaje se le hizo largo y pesado. En la playa arenosa, Antígona decide entregarse a él, con cierta frialdad y algo de rigor que él no puede notar. Hemón y Antígona se aman durante toda la noche, mientras las olas rompen y el sonido se pierde. En el último momento de la madrugada, Hemón, exhausto y jadeante todavía, dice: “esto debe ser lo que llaman la felicidad”. Antígona sonríe, con una sonrisa maternal y maliciosa a la vez, y le dice: “No, mi querido, Hemón, la felicidad está más allá de lo humano”. Hemón, extrañado con la frase, que cree habérsela escuchado a su madre Eurídice años antes, cae rendido y se duerme en seguida. Entonces Antígona se pone de pie y abre sus brazos, como suplicándole al cielo y solicitando al más allá. Lentamente y con una gran sonrisa dibujada en el rostro entra al mar, como novia llegando a la boda, hasta que su silueta se pierde confundiéndose con las olas. Nadie la volvió a ver nunca más.

Hemón se despertó extrañado al principio, y finalmente desesperado por no hallar a su prometida por ninguna parte. Fue corriendo hasta Tebas, a ver si la encontraba descansando allá. Cuando le contó a su madre todo lo que había sucedido, su madre le explicó que Antígona nunca se había comprometido con él, sino con la muerte. La perturbación de Eurídice, al comprender que, a diferencia de ella, Antígona sí había sido correspondida enteramente por la muerte, la llevó al suicidio, lanzándose por la ventana. Hemón no soportó la pérdida de su madre y de su prometida el mismo día y optó por ahorcarse. El pobre Creonte creyó que tantas muertes eran responsabilidad suya, de su edicto y de sus tiránicas formas de gobernar y optó por envenenarse. Ninguno de ellos sabía que habían sido invitados a las bodas de Antígona con la muerte: fueron unas bodas famosas y espléndidas. Estaban Edipo, Yocasta, Layo, Creonte, Polinices, Eteocles, Hemón, Eurídice reunidos gratamente, como sólo podían estarlo en el más allá. Alguien preguntó por Ismene, pero luego se supo que sus relaciones con Antígona nunca fueron buenas y ella prefirió no invitarla. Y cuando Hades le preguntó abiertamente por su hermana, Antígona respondió todavía con cierto dejo de humanidad en la voz: “Esa es una envidiosa”.

AUTOR: Juan Pablo Gómez

.:: Respuestas de una mujer eternA ::.

Escultura: Gian Lorenzo Bernini --Rapto de Proserpina--1622

Es horrible, terriblemente invasivo,
el poder de las conversaciones que
no hemos tenido.
La magnificencia de tu mirada se hace
toxica cuando intento inferir lo que piensas.
Yo me intoxico queriendo saber,
comienzo a perder la capacidad para respirar
¿cómo pretendes que hable?
Como Penélope me he sentado en esta banca,
a esperar evadiendo cualquier evidente conexión
con lo cotidiano; ignorando lo que podría ocurrir,
deseando admitir una realidad que se va quitando pedazos
y se descuartiza a sí misma.
Mi realidad se asesina todos los días.
Voy con calma, tejiendo pensamientos para renacer
al menos en lo oscuro de la noche.
No espero tu regreso porque soy miserable,
nunca has llegado.
A ti me ata una pulsión indiferente, avergonzada,
Intermitente. Lo que a ti me lleva se llama ideal;
Ilusión, aparente. Peor! Corriente. Y no en la
bóveda celeste como un simple hombre segado
por la hoz del existir, sino; como quien fluye ya,
por mi alma regularmente.
Me pierdo en una canción,
intento salir de la cueva… Y de la red.
El mar me ha poseído ya muchas veces.

.::Bajo el Suelo, Bajo el mismo Cielo ::.

Fotografía: Cortesía Imageshack --Atardecer en Caracas--

La canción que me provoca ir escuchando no está al alcance, ojalá supiera yo al menos dónde comprar el disco compacto, no se consigue. Estoy acá en este extraño balcón, digo extraño porque hay uno bajo este pero más salido, así que vivo la ambigüedad de que este palco no sea salido sino metido en cambio, en fin vale la pena estar acá, es impresionante la fuerza que tienen los coros de niños, bajo esta galería desfilan perfectamente despreocupados alrededor de doscientos niños y la energía de sus cantos me hace sentir de un demoníaca... porque sé que esa energía que llevan, esa alegría que nadie sabe de dónde proviene, que parece mucho ser un brillo divino, eso que hace que a casi todo ser humano le gusten los niños, siento haberlo perdido.

Mi ciudad no es exactamente hermosa, pero entiendo sus códigos. Las luces de las autopistas se pierden y se escucha un rumor que me pide recorrerla, ser libre, tomar una foto cada vez que pueda desde las casas rotas hasta los rostros de las personas que llenan de ruido los vagones del metro, quiero grabar sus intrínsecas discusiones y robarles un pedazo de su conversación, las lágrimas recién secadas de la chica, el gesto adusto de la lesbiana, el hueso de la columna de la chica flaca, el blanco perfecto del cabello de la anciana, las brutalidades del obrero que no por ser obrero insulta, la pulcritud del empleado, la jovialidad del estudiante y sobretodo la escasa escena donde el marido mira a la mujer y se siente la llama que los une. Jajaja! ¡Que risa! Ni yo ni ellos sabemos cuanto durará pero nadie lo olvidará jamás.

Voy por ahí vagabundeando, medito en los centros comerciales, no sobre que voy a comprar sino sobre todo lo demás, me doy cuenta que uno se busca de vez en cuando al amigo más bruto, o quizá al que es sencillamente vulgar para poder darse cuenta uno de donde está parado mentalmente.

Pero cambié por el humo de los autos, por la corneta incesante y me fotografío de acá para allá. Siento que me observan y es verdad alguien debe estarlo haciendo, yo paso todo el día y no sé cómo maravillosamente se mueven mis piernas y mi corazón late fuertemente, mi piel suda, quiero seguir yendo de acá para allá y a la vez quiero descansar pero en el rincón callado donde una vez creí que el amor existía, contrario a lo que pienso ahora; el amor está en la amígdala y eso lo arrancan a través de una delicada neurocirugía y se acaban los pesares. Se siente en el estómago y una vez que se come, siempre y cuando se trate de no pensar demasiado, la satisfacción llega y se liberan las angustias prudentemente por una media horita, lo mismo con el sexo, lo mismo con la amiga que te escucha o el amigo que aconseja. Si yo no la tuviese dejaría de preguntarme mientras veo a todos estos, quiénes son, pararía de cuestionar lo incuestionable, asumiría tu ausencia, e incluso lo que hoy llamé tu muerte. No vendrían a mi mente todas las estupideces que hicimos en esta ciudad, ni las largas distancias que recorrimos juntos, ahora atravieso esta ciudad sola
Aunque nos morimos para el otro acá esta nuestra obra, la compartiremos secretamente eso lo sé, es lo único que queda.

.:: El Empleado ::.

Fotografía: BioPuritas. Photobucket

Cs, 12 de Junio de 2006.

Aula 3-2. Contabilidad 1.
El profesor, el profesor siempre es el profesor, la gente suele olvidar su nombre y se convierte éste, en el profesor. Juan Sebastián Santander, el profesor de la clase, mientras explicaba el uso de los distintos tipos de cuenta, caja, bancos, efectos por cobrar mercancía en inventario, mercancía en tránsito, producto en proceso, suministro, cuentas por pagar; se detiene a mirar la punta del marcador con el que anota en pizarra las cosas que para el son absolutamente notorias, evidentes, y las repite, y las repite otra vez y sin son ni ton. Con el típico gesto de quien maquina, cerró sus ojos sólo un poco y preguntó: ¿Alguien sabe cuál es la noticia del día? (…) La mitad de la clase no sabía del suceso del día: Secuestradores habían matado a una joven de un tiro en la nuca, la policía local la encontró enterrada a orillas de una carretera diez días después de que su padre, un coronel del ejercito, cancelara un monto de quinientos millones de bolívares.


Inevitablemente esto opacaría terriblemente la explicatoria del balance general, léanse de la página 39 a la 49 para el día miércoles. Investiguen señores…
¡Aprendan!

Pasillo.
8:45 p.m.
Estos escalones son los escalones más cortos de la ciudad, es un problema cruzar la calle.

8:50
Mall. (Limpiando el piso)

- Señor… ¡disculpe! (letal manía femenina).
¿Es ese el ascensor que debo tomar para llegar al piso de la farmacia?
- Seh…
- ¡Gracias!
- Pero la farmacia ya cerró mija.
- Ah… ya veo... ¿no sabe usted de alguna farmacia cercana?
- Noh.
- ¡Gracias!

9:00 p.m.
Autobús.

Capítulo VI Nueva fantasía de un desocupado.
Plac! -Sonó el libro al cerrase-
En la…
¡Plas!, En plena ciudad de la furia una señora da una palmada para detener el autobús y sale otra a continuación:
¡Mayor glamour!


¿Tú crees que esto es San Cristóbal? Habráse visto…

La señora de la palmada y yo nos bajamos del autobús en la misma parada, la señora no me importó más y el suceso lo olvidé en los segundos que me tomó cruzar la calle,
Un hombre se me queda mirando, pero lo olvidé apenas estaba en la puerta de la farmacia.

Pasillo uno. No, hoy no voy a comprar maquillajes ni toallas sanitarias, pasillo siete,
Cada mililitro (20 gotas aprox.) contiene:
Dextrometorfano HBr……………………………4mg.
Ciclamato de Sodio………………………………20mg.
Vehículo Hidroglicérico c.s.p……………………1ml.

Indicaciones: Calmante de la tos
2 a 3 gotas por kilogramo de peso.

¿Chocolate? ¡Qué importa!

¡Siguiente!

Después de todos estos sucesos ridículos de una noche cualquiera, ahí estaba el empleado, es como una mancha y nunca se borra. Su nombre siempre esta visible, ya nos hemos visto tantas veces que podría bien llamarlo yo por su nombre.

- ¿Cuchara para el helado?
- Sí.
Esa fue mi amplia respuesta, estaba ahí parada frente a él, sin poder levantar la mirada, soy muy respetuosa, alguien me dijo que los elefantes no se escapan de adultos por haberse acostumbrado al cautiverio de pequeños, entonces luego no hacen el menor esfuerzo por safarse de la cuerda asida a un palo que clavan con la mano en suave tierra, tal cual actuaban mis ojos, no podían levantarse acostumbrados a que no deben, yo sabía que la transacción sería muy corta.

21:17:29’’. (Tardé 17 minutos en buscar un buen jarabe para la tos)
- Son 10.675.
- Tenga.
Me hubiese gustado sacar de la nada un café francés con un garçon incorporado que nos preguntase cómo tomaríamos nuestro capuchino, y empezar a saber en ese momento que había más allá del visible nombre. Por supuesto habían un par de ojos claros, unas manos, la mirada que quiere decir algo más, creo que él constantemente espera por un reclamo o algo así que le permita interactuar con la gente o por qué no, conmigo, igual no tuve fuerza para alzar la mirada.
(La luna llena sobre París…)
-Gracias por su compra que tenga buenas noches.

Mi sonrisa se vio muy forzada, no se siquiera si llegó a dibujarse, me hubiese sentido muy culpable si hubiese sido así, pero ya lo había olvidado al cruzar la calle, cuando recordé la misma pregunta:



Recordé que también había comprado un helado, tenía algo de hambre, sólo luego de desatar el nudo de la bolsa que noté que tenía la banda de seguridad sólo en una de sus orejas.


- ¿Cuchara para el helado?

Luego de recordar la pregunta del empleado, traté a ciegas de alcanzar la mencionada cuchara, me di cuenta de que habían dos, ahí fue donde comenzó el diálogo interno:

¿Dos cucharas? ¿Qué es esto? -Casi con indignación por una parte, pero casi complacida por otra-, era el simbolismo universal.
- Veamos cada cuantas personas este empleado ofrecerá una simple cuchara, cada una o dos,
- Con todo el tiempo que tengo viéndolo ahí no deben surgir ese tipo de equivocaciones…

Supe que sólo mucho tiempo me daría la respuesta acerca de esto, este empleado, este señor que viste toda su gracia ahí paradote, ¿se ha percatado de mi existencia de alguna u otra manera? Resumí que era una precaución plana, se le dan dos cucharas al cliente porque son de mala calidad, una de las cucharas se puede romper, no más. Sólo es alguien que hace su trabajo.
A mitad del camino ya esperaba con ansias el dulce que se esconde al final de estos helados ahí, desesperadamente tratando de sacarlo,
¡Crack!
Se rompió la cuchara y pude tomar la otra que estaba en el fondo de la bolsa.

.:: La Orden del Día ::.

Fotografía: Soleil LG

Mírame.
Mírame y déjame pasar,
déjame pasar por el túnel que
conduce hasta tu alma.
Hasta tu alma, tu alma
déjame llegar,
déjame llegar a ti.

Tómame.
Tómame entre tus brazos y llévame a tu cama.
A tu cama llévame amor,
y recuesta mi cuerpo sobre tus sábanas.

Bésame.
Bésame para que sienta el sabor puro de tus labios,
tus labios permíteme sentir hasta sea un solo cuerpo,
un cuerpo lleno de tu cuerpo que me observa paciente ante ti.

Ante ti estoy y te doy la orden del día amor:

Desnúdame.
Desnúdame lentamente amor,
desnuda el cuerpo de este ser expectante
que necesita de tus manos, de tu pecho,
de tu hombría amor.

Recuérdame.
Recuérdame entre tus brazos, entre tus labios,
sobre tu cuerpo.
Sobre tu cuerpo me muevo,
y mi rostro no puede ocultar el éxtasis.
Éxtasis que me embriaga por segundos y
le dice a tu ser obediente:
Te amo amor.

Mírame, tómame,
bésame, desnúdame,
recuérdame obediente amor.

.::El color de la Existencia::.

Fotografía: Aryam Ladera 2005 -Kris-

Noviembre 2003

Hoy es un día normal de Noviembre, el aire de la ciudad es gris, las caras al fondo se ven borrosas, y llevo a mi hermana de cinco años de la mano mientras volvemos de hacer unas compras. Me dispongo a cruzar la calle y escucho la diversa gama de sonidos que el universo ha preparado para mí. Piso la acera y escucho ese rumor de autos que me lleva a preguntarme, ¿Por qué todos esos ruidos de mi vida ahora resultan tan molestos? Las voces de todos retumban en mi cabeza, y mi hermana se muestra alegre porque pasea conmigo, me hace pensar que soy un ser inconforme con la vida y recuerdo que toda esa gama de ruidos cuando yo tenía cinco años de edad solía ser una gama de colores, pero igualmente somnífera. Una gama de colores que me mostraba una puerta hacia el futuro, y yo con ansia quería descubrir qué había tras la puerta, quería saber: ¿Qué se escondía tras la puerta de los grandes?
Ahora que lamentablemente he cruzado esa puerta donde ya nada o poco resulta ser un misterio, me doy cuenta de lo que realmente sucede; la gama de colores se hace una escala de grises con el pasar del tiempo, la gama de colores debe ahora ser pintada con nuevos pinceles y de los colores más vivos, para poder alejar todo este sueño de mi cabeza y encontrarme como ahora expectante hacía otras puertas.
Ahora la puerta que a mi me resulta un gran misterio, es la puerta de mi casa, la puerta a donde pertenezco.
Sigo caminando y me doy cuenta de que me he pasado la panadería donde debía yo comprar el pan. Pero no importa, me devuelvo por el pan y me detengo ante un mostrador para apreciar el luminoso brillo que despierta un chocolate en los ojos de mi hermana y me emociona que ella tenga muchos chocolates por delante.
Ahora se que la razón fundamental de mi pesimismo radica en mi falta de entendimiento hacia mí misma, (y aspiro a que el ya cansado lector haya entendido todo este enredo existencial). Ahora sólo puedo ver que estoy cansada, no sé por qué, pero me daría gusto dejar de ver todo este aire tan gris, para llegar a mi casa y abrir su larga puerta de madera donde suena un coro angelical que componen el viento que entra desde el balcón y las cortinas. Para verte a ti sentado con un fondo de colores cálidos que me hacen sentir relajada. Fumas un poco de tabaco dentro de tu estudio y te doy las buenas tardes.
A través de los cristales de tus ojos, puedo ver como en tu mirada se pule un brillo de emoción y en tu rostro se plasma una sonrisa que me dice que me has extrañado todo el día, no me queda más que dejar todo este peso que llevo en manos para llenarme entre tus brazos de tu masculino olor, y darle Gracias a Dios por tu existencia tan perfecta para mí.
Tengo que dejar a mi hermana en casa de mamá. Beberé un poco de agua y volveré a pensar en que tengo que dar vuelta a casa para abrir esa puerta tan grande de madera donde a mi vida tú darás los colores de existencia.

.::La Triste sonata del Insomne::.

Fotografía: Jimmy Peña

Caracas,08.30.03.


Mis memorias son ahora las de alguien solitario, alguien que esconde sus ojos tras la noche, exactamente como el niño cubre sus ojos con las palmas de sus manos y cree que así como él no puede ver, nadie lo verá.

La soledad es una triste sonata. Una sonata envuelta en intenso olor a rosas, cubre mi alma desnuda, noche tras noche, para otorgar el sentido que nadie puede dar a mi ancha soledad. Sonido a sonido, entre grillos y el rumor de los autos, nota tras nota respiro, dejo caer mis párpados abatidos sobre mis ojos y recuerdo.

Al carácter cambiante de una sonata y un noctámbulo solitario, de pronto, todos resultan extraños. Bebo de mi copa tragos del agua que desanuda mi garganta para no llorar, humedezco mis labios resecos y no puedo ya verter mi llanto.

La luna se asoma en mi balcón con su brillo marmóreo inigualable para llenar mi mirada del brillo de la opaca soledad y ya nunca jamás estar triste.

He escuchado esta sonata, me he impregnado de su olor a rosas, he bebido un poco de agua y de pronto a mi alma la alegría la embarga porque a la luna he confesado que nadie a mi lado entendería, lo que es la soledad excepto ella.